POEMARIO CONTICINIOS

Hoy es Na-vi-dad...¿O debo decir NO-VI-DAD? En mi correo electrónico Hillary me felicita; wow, me digo. ¿Qué sabe ella si vivo, existo o muero? Ella ni sabe que en su nombre me han enviado un correo. Miles y miles se han gastado en tan solo decorar la Casa Blanca. ¿Cuántas comidas se pudieran comprar con eso? El Papa excluye de la humanidad a los seres humanos que aman a su mismo sexo. ¿Cómo pueden celebrar tal embeleco mientras existe discriminación, pobreza y se planifican guerras? ¿Dónde hay NAVIDAD cuando se toleran las guerras? Nos deseamos tantas cosas, ¿pero vale la pena el deseo? ¿Paz? ¿Amor? ¿Prosperidad? ¿Justicia? No. Hay que trabajarlos desde nuestro interior sin esperar recompensa alguna. O tal vez se precisa una cirugía radical y de emergencia:extirpar de nuestras psiquis los genes del egoísmo y el acondicionamiento. No más YO, no más MI. Trascender todo lo feo, lo malo y abominable que tenemos como hombres. Miremos a la naturaleza, ella si sabe celebrar la Navidad:en el...

Si estoy en tus ojos me encuentro en el cielo. Me entretiene tan solo escuchar a las nubes, mirar cualquier sonidillo de la naturaleza o que algún recuerdo grato de mis infancias pasadas aflore en mi conciencia. Y dormir…porque puedo soñar que vivo y vuelo; que he llegado a otro mundo y me arropa otro espacio donde hasta puedo ser de variados sexos y cambiarle el color a lo que quiero. Y charlar con mis madres y con las madres de mis padres y los hijos de mis desvelos. En paz, sin dolor, sin hambre ni sed y sin miedos… ¿qué más necesito? Si estoy en tus ojos! ¡Estoy en el cielo!

Más nos une la tragedia que la alegría Amamos más por defectos que por virtudes El respeto a nuestras diferencias nos iguala El miedo siempre nos reúne ¿Por qué cuando de DIOS se trata, nos separamos?” De que todo es relativo, se lo garantizo señor ya que vemos a los demás como somos y no como realmente son Pues lo han dicho los poetas: todo pasa y nada queda Y "no hay nada nuevo bajo el sol"...

Un primate gruñó, otro le contestó, y un tercero se escondió creando una onomatopeya y desde Altamira a Pompeya un gran cornudo saltó.

Ha muerto un unicornio... En la estación de hojas secas se ha cerrado un corazón. En el lote del camposanto donde se entierran las faltas de los amigos llora una virgen entre rosas silvestres, abrazada a un cuerno rojo y negro. Las aguas, antes puras, corren contaminadas. Y en la obscuridad, el viento sopla triste. ¿A dónde te has ido Federico? ¿En cuál jardín de lirios blancos lloras tu amor?

Naciste con un propósito. Eres amado, no importa quién seas, donde estés y/o lo que hagas. No hay mal que por bien no venga. Todo tiene solución. La muerte no existe, es un cambio. La materia no se destruye, se transforma. Siempre hay una luz al final del túnel, aun si has partido de este mundo. No hay mal que dure cien años ni cuerpo que lo resista. Todo se desvanece, todo pasa. En la casa del Padre-Madre muchas moradas hay. Y tienes el mayor motivo para sonreir: ¡Eres un espíritu libre e immortal!

Al despertar abrí mi ventana y vi una flor llena de sol. Tal vez la flor fue primero, quiero volver a la flor y a las hierbas tiernas,al primer rayito de sol. Si lo más que hay es gente, sitios, cosas; que me olviden, que me borren, no importa, siempre hay otros caminos: mil moradas tiene el señor. Si la vida es un ciclo y todo vuelve a su lugar, ¿para que molestarse? Premios es lo más que hay, gente, caminos y amigos de los amigos, y un millón de destinos y estrellas… Adiós otoño. Hasta la pasión y el deseo más ardiente agonizan. Todo se desvanece. Cierro puertas, abro puertas...

M edida que a todos iguala de I nfinita procedencia E neagrama de la vida R iqueza de nuestro esfuerzo D oncella de porcelana de A mores crudos e inciertos

hoy me desnudo de mi mismo hoy suelto amarras, fuera pensamientos inútiles que me esclavizan el alma del sombrero del prejuicio me desnudo del traje de la duda me desnudo comienzo a limpiarme de afuera hacia adentro de adentro hacia afuera ya no más puntos muertos por los callejones y curvas de la vida me dejo amar de todo para amarlo todo cero máscaras; mi vulnerabilidad es más fuerte voy, ya salgo, ¡desnudo!

...Y yo también me iré, Juan Ramón, como todos. Y se quedarán los coquíes cantando. Y se quedarán mis matas de plátanos con sus hojas marchitas al cielo implorando. Todas las tardes las mariposas amarillas volarán sobre la hierba verde de mi patio y las hormigas en la pared blanca caminarán de prisa o tal vez más despacio. Se marcharán aquellos que me amaron y el ciclo de la vida se irá renovando: otros nombres de las cosas, otras formas e ilusiones; y todas las tardes cantarán los coquíes como en esta hora están cantando. Mas otro huerto me estará esperando: verdes más verdes y un cielo azul eterno sobre los nardos. Y yo me iré, pero no estaré solo, Juan Ramón. Allí estarás tú con el burrito blanco y mis padres, tus padres y los padres de los padres, y toda una humanidad viviendo libre y amando. Y el sol saldrá y el sol se pondrá Y se quedarán los coquíes cantando

Presentá , entrometida, llega sin avisar, sin llamar; y a veces pasa sin ser vista. Y a veces se ve sin pasar. Otras se hace de rogar. Se sienta a la mesa y espera la mejor oportunidad para atacar. Huye sin dejar rastro ni huella. Tan franca y tan fea como una camella; indiferente, sin clase, sin oficio y sin edad, no perdona ni da tregua ná… Esa condená… Nadie cree que todo acaba con ella Aguajera no más...

te derrumbas en mis brazos dadivosa, y yo, execrable mandría me pierdo en tu laberinto de amor, como un lápiz que va escribiendo pensamientos en un rincón del cerebro; papel arrugado que se llena de ti, de tus ganas, de mis ansias de escribir y no escribir nada; punto suspensivo, te vas alargando en mi piel hasta convertirte en verso: poema

Creo en el polvo nuestro de cada día, en el desastre que nos une como pueblo; en el filete jugoso más que en el pescado con sus espinas de artimaña; en los clavos mucho más que en el madero, en ser último y nunca el primero. Creo más en morir que en nacer, en la noche que en el día; en la sombra y no en el cuerpo; en tus deseos más que en tus caricias; en el silencio antes de la palabra, en la nada antes que el todo, y en el más allá de la muerte, antes de la vida.

Hablamos, pero no son las palabras las que comunican, son los tonos y los acentos; los puntos y los gestos: los silencios. Callamos, pero no es el silencio lo que nos separa, son los prejuicios, el miedo…. ese grito que todos llevamos dentro.

Serenata Tajadita de limón entre nubes de salero la luna firme en el cielo me ha despertado el amor Y me lo lleva hacia ti en copita de lucero, como si un ángel del cielo enlazara nuestra unión Y al compás de mil violines van mis versos más sinceros para decirte un te quiero y entregarte el corazón. (Es mi poemino rosa para ti, mamá) Ojos en tus ojos Los ojos en tus ojos no son tus ojos porque me miran, son tus ojos porque me piensan, son tus ojos porque iluminan Son tus ojos esa ciencia que me define el querer, que me excitan que me llaman y me van a enloquecer. En sus iris están la luna, las estrellas y los soles; cuando duermen son misterio; cuando despiertan, fulgores. Si estoy triste ellos me rien, si r í o tal vez me lloran. No son los ojos en tus ojos porque me piensan, son los ojos en tus ojos porque me enamoran.

Que el frío del rechazo no te queme , que el sol del éxíto no te deslumbre; que toques tierra firme si estás en una nube, y que tengas siempre el pie en el zapato, el zapato en la cobija y la cobija encendida. Y que tus éxtasis de amor te duren muy largo; que rías con gozo y duermas como un tronco. Y cuando la parca te llame, que te vayas viejo, en una cama, lleno de paz, junto a tus queridos, sin dolor y lo más rápido posible… Sería fantástico, ¿verdad?

¿Existe algún lugar en el que podamos pedir prestado un niñito de tres o cuatro años de edad para las fiestas? Tenemos un lindo hogar y nos ocuparíamos muy bien de él, devolviéndolo sano y salvo. Nosotros tuvimos un niñito, pero no pudo quedarse, y lo extrañamos mucho cuando llega la Navidad. Por favor, comunicarse con José y María, de Belén, al +++-++++.

Sólo deseo irme en paz, no importa dónde ni cuándo; sentir que viví soñando y despertarme al morir. Y reír, reír, reír... hasta que me vacíe de llantos… Y después irme volando para volver a vivir

Zigzaguearé contento por el contorno de tu mirada y de tus pestañas largas me agarraré para recoger tus frutos jugosos como caramelitos en mermelada. Y es que tus ojos me atan, el corazón que me robas; y en mi ser se dilatan los sentimientos que abrigo; ¡ay niña tu me arrebatas, no seas tan cruel conmigo!

Soy el ama de casa que escribe; peleo con el polvo y las telas de arañas; me divierto con las palabras. Pinto los días desgastados con las yemas de mis dedos. No soy rosa ni azul. En nada me especializo, porque me especializo en todo. Es mi mundo infralegal, pero ante todo es mi hogar. Nunca abnegado, sino liberado. Para mi no existe el tiempo, y solo Dios es mi compañía En mis cuatro paredes me siento rey con mis quehaceres, y al picar la cebolla hago versos con mi corazón abierto, cultivados en mi jardin interior.

La vida es un pedacito de cielo azul que se mira a través de una ventana SIEMPRE abierta.

Tu felicidad no es igual a la mía Tu paz es diferente Tu verdad tiene otros caminos Nuestras creencias, ideologías y dogmas no nos sirven de nada; pero si las cambiamos por buena voluntad , lógica y razón,  tendremos más paz y una sola verdad:  amor.

¿Sabes de qué está hecha la vida? De mirarte en el espejo retrovisor cuando en el carro te pintas los labios De tu risa cascabelera que el viento lleva y contagia por todos lados De oirte hablar por teléfono De tus ojos brillantes cuando miras la tele De llevar tu silla motorizada del cuarto a la sala y de la sala al cuarto De tus zapatos y de tus sonrisas De tu pelo con olor a rosas De tus silencios de mariposa De tus manos cuando me acaricias De eso está hecha la vida ¿Qué es la vida?, me preguntas la vida eres tú... Canción Negrita traeme el pilón Que yo tengo la maceta Machaco ajo y aji Y se forma el wepa wepa A chi A chichi A chichicha A chicharro A chicharrones volao Me huele pero no me sabe. Si en la vida muero, en la muerte vivo Si bueno es sentir el viento cuando me acaricia Mucho más rico es ser el viento y acariciarte

Si mi pensamiento es verde mi fuerza es azul. Si mi sentimiento es rojo mi razón de vivir soy yo. Y mi meta es la paz interna; mi religión es la poesia. Mi doctrina es la vida... Entre mi circunstancia y mi necesidad está mi actitud, que puede más.

¿Qué ya no puedes con tu desamor? El suicidio es lo mejor. ¿Qué la niña tuvo un desliz? Aborta y serás feliz. ¿Qué abuelito está vegetal? Eutanasia y a descansar. ¿Qué ya no hay espacio para el criminal? Pena de muerte y a matar. ¿Qué son muchos los problemas del mundo? A la guerra y a destruirse en un segundo. ¿Y así lo resolvemos todo?

Sol, Luna y Estrellita. ¿O tal vez, Fe, Esperanza y Caridad...? En algún lugar del universo están. Tal vez me acompañan en mis silencios. Son la ilusión, la risa y la sal de mi vida. De esta vida y de las otras vidas...

Me es urgente vivir sin analizar ni preguntarme nada; simplemente respirar, detenerme y ver más allá de mi piel sonreírle a la gente ver las muchachas en su glamour entre paredes verdes arriba un techo azul salir para bañarme de sol, y secarme con viento llenar mi esp i ritu, vaciarme de mis adentros y sacudirme el polvo de la melancolía

Canto y celebro mi dolor y mis tropiezos porque con ellos he crecido. A la muerte de la semilla porque de ella surge la vida, y al ahora donde navega mi eternidad. Canto a la hierba cuando me orino en ella con los pies descalzos, y al mirar al cielo soy feliz. Soy lo que no se ve, hijo de Dios como todos. Vengo de mis efluvios, para celebrar la igualdad y la diversidad, porque son el sentido de mi propia conciencia. Soy un loco que roba besos a la luna, devorador de tortas con mucha crema; ladrón de amores; dormilón a pata suelta que vive en un poema; un pacificador en busca del reino. Levadura de mi propio pan, chispa de luz, pura energía. Fruto auténtico de una raza taína, en mi piel anidan los pájaros del sueño y es mi realidad de hoy mi fantasía de ayer. Soy un hueco que solo se llena de amor y lo festejo, así como la tierra festeja el sol que la calienta; eterno aprendiz de anciano que caza polvo de astros infinitos. Soy un verso al viento que busca un corazón donde anidar y dejar...

No es religión tradicional ni sectaria va más allá de lo espiritual No impone Rechaza la violencia Respeta las  creencias No dogmatiza ni predica No se vale de ritos ni de ceremonias No tiene jerarquías ni sacerdotes No se lucra ni se comercializa No es proselitista No me encadena la conciencia No se deja llevar por símbolos [cruces, estrellas o lunas] o imágenes Rechaza los horóscopos, las cartas, las velas, los adivinos Mi fe se vale de la razón Mi fe es solidaridad soy mi Creador y Salvador Y mi verdad conocerme a mi mismo; mi felicidad es servir Y en eso radica toda mi esperanza

Un suspiro de Dios Una chispa de luz Un ser humano que adora la vida Una persona con discernimiento Hombre y mujer en una sola carne ciudadano del universo amante de infinidades padre y madre de melodías un verso al viento simple loco cuerdo A poet is A sight og God A spark of light A human being worshiper of life A person with insight Man and woman in one flesh citizen of the univese lover of infinities father and mother of melodies just puff in the wind...

Los verdaderos escritores son aquellos que quieren escribir, necesitan escribir, tienen que escribir. Robert Penn Warren Es sacarle la esencia a las palabras y transformarlas en luz Es convertir lo ordinario en extraordinario y nombrar lo innombrado Es imaginar la realidad y vivir en la imaginación Es crear espacios sin tiempos y tiempos sin años Es acariciar cuado escribes y escribir cuando acaricias Es sentir, sentir, sentir La angustia deKafka La sensibilidad de Bécquer La sabiduría de Cervantes Es hacer de la soledad compañera y amante Es habitar los silencios de la eternidad Es jugar a ser un dios para ser mejor humano Es despertar a cada hora frente a una página en blanco

Cuando era niño yo no le preguntaba a mi madre de dónde son los cantantes. Yo le preguntaba de dónde son los escritores. Creía que los escritores todos se conocían como si pertenecieran a una especie de club o sociedad, y se ponían de acuerdo cuando iban a escribir algo. Que mucho he aprendido desde entonces. Ahora me doy cuenta de que los hay que no publican y que publican los menos que hay. Que existen los intelectuales; los que no saben qué es un premio; los destacados, según las revistas; los que se colocan en el llamado sitial de las letras; los anónimos; los afamados y los malogrados. Mamá, yo quería saber de dónde son los escritores…ahora lo sé. Son trabajadores y tienen un oficio. No son de la loma ni escriben en llanos. Son del pueblo. Escriben porque viven y viven porque escriben. La escritura es su amante y no todos los escritores trabajan como escritores; no todos los escritores ganan premios; no todos los escritores tienen un sitial en las letras y no todas las letras tien...

Escoba que barrías el polvo casi cantando en los patios y en los pisos, seguro que hay un alma en tu palo. Lo garantizo. Amiga dulce, escoba llena de historias , polvo que arropan lo años, ¿qué solitario en el mundo contigo no ha bailado un tango? Y sueña que eres mujer de pelo enmarañado y cinturita de miel. Mi abuela contigo bailaba plenas, y mi padre mambos. ¡Escoba llena de historias, polvo que arropan los años! Mi tía , al barrer el patio, rezaba un Salve María , y después tú me servías como caballito vaquero… ¡Qué mucho recorrí el barrio montado en tu figura! Y ahora, a estas alturas, en un rincón te has quedado parada en un tropel, entre escombros olvidados… ¡Escoba llena de historias, polvo que arropan los años! Escoba tú no estás sola, no ves que yo te acompaño.

“Te ayudaría pero es que tengo que ir a la iglesia…” “Es que mi religión me lo prohíbe…” “Ahora no hijo, tengo que terminar este informe…” “Estoy muy ocupado…” “Ya no te quiero…” “Lo sentimos, todos los circuitos están cerrados…” “Ya es tarde…”

Hola, mar… ¿Vienes o vas? Cuna de dioses, tumba de humanos; deseo eterno: eres un signo de interrogación entre mis vivencias y mi imaginación Me traes y me llevas Te vas y regresas, pero nunca llegas; Olor a sexo con luces de estrellas ¿De cuantas lágrimas estas hecho viejo mar?

"Verde te quiero verde" cantó el poeta andaluz verde por siempre verde rama de olivo en la cruz Verde la hierba, verde la hoja verde la palma y verde la mar verdes los ojos de mi doncella que dócilmente se deja amar Verde el monte arrugado verdes caminos de ayer destellos de mi esperanza la tierra de mi querer Verde el hombre que llevo adentro que con el dolor se madura; verde, verde a los cuatro vientos, verde es toda mi fortuna.

1 Con sus dos alas mariposa en vuelo son muerte y vida 2 Flor de flamboyán flama de amor herido cálido junio 3 La margarita es cajita de dientes pura sonrisa 4 Hoy va luciendo galas almidonadas la margarita. 5 Despierta el sol monte azul herido un nuevo día * El amanecer un estallido de luz sobre la loma 6 Roble florido un tapiz amarillo cubre la yerba 7 Es primavera luz de sol acaricia nace la rosa 8 Flor de amapola de un tajo hiere el aire corre la sangre 9 Ante mis mimos ocultando su pudor el moriviví

Sweet expressive, smiley eyes, Allah just knows what they contain. Maybe the verses of a mahabbarata, Impeccable tunes of your "good" name. Nymph dressed in green and red, Native girl of the big land of rice, water and the great poet Tagore. Ah!, little friend... Tell me a story about a fool king in your ancient Dhaka ; Tell me about the "yamen chatas," and take me to eat some "biryani." And then after that, teach me how to dance the "manipuri." But most of all, my friend, never loose your child's heart, never stop being Bangladeshi

C uarto hijo del cirujano Rodrigo E n busca de fortuna a Valladolid se marchó R ecorre Sicilia, Cerdeña, Génova y Las Lumbardas V aliente soldado, con dos arcabuzazos la mano izquierda perdió A zan Bajá, el turco, en un presidio lo encerró N unca se doblegó; fuerte su espíritu y su motivación T rato de escapar cuatro veces de aquella prisión, y lo logró E nfermo, sin cura, de hidropesía S in mucha riqueza, el autor universal, en Madrid murió

En primavera nos marcharemos en un carro azul con asientos verdes, serpenteando hasta El Yunque. Al diablo la tristeza; la dejaremos atrás colgada en el flamboyán seco de nuestro patio. De entre las hojas verdes y arrugadas, caerán las caricias de la lluvia ; dedos largos y suaves que como criaturas etéreas irán formando un abrazo… Y en tu mejilla sentirás mi beso pequeño y leve... cucubano encendido que correrá por tus pechos… -No lo dejes escapar – me dirás. Y yo obedeceré tu mandato…

¿Nos llamamos amigos? Si ni siquiera nos hemos visto… no sabemos de nuestras noches oscuras… de nuestras dudas … de nuestros llantos ocultos y ni de nuestras soledades… y mucho menos de nuestro dolor en las coyunturas… no sabemos nada del otro yo nada de ti tú nada de mí así que somos dos sombras en la oscuridad ¿Amigos? No hemos llorado juntos ni compartido pan alguno. ¿Pagas mis deudas? ¿Pago tus deudas? ¿Me bañas si me enfermo? ¿Te extraño si te ausentas? ¿Cuidas de mi familia si no estoy? Compañeros de viaje en una habitación sin espejos, eso somos Si no extrañamos nuestros silencios, ¿por qué nos llamamos amigos? Si te llamara a las dos de la mañana y te dijera: AMIGO(A) me voy a matar, no aguanto más…¿Qué harías? Y si me llamaras tú…¿qué haría yo?

Esta noche la luna se pone su manto oscuro, el cielo es un velamen de terciopelo y los gatos no maullan yo me arrincono en tu silencio la sombra de tu cuerpo desnudo es mi leit motiv siento que esta noche dormiré como niño amamantado...

Mi madre al fin se ha ganado el mejor de los premios: ir al cielo. Ella fue, es y será la mejor mamá del mundo porque aunque les parezca irónico nunca me dijo que no me mojara, ni que me comiera los vegetales, mucho menos que me abrigara y tampoco me dijo que no hablara con la boca llena. Solamente me dio el pan de cada día como mejor pudo, sus miradas llenas de ternura, mi primera sonrisa y mi primer beso con los cuales he construido una vida en libertad y amor. Mi madre fue, es y siempre será una heroína porque sobrevivió al abuso de mi padre alcohólico, a la pobreza y a la ignorancia. Su nombre es Gloria María y eso dice bastante para tener una estrella en el universo.

For a piece of bread, for a glass of wine, and a sweet warm kiss, in the middle of the night. That's 'cause we live, That's 'cause we fight, That's 'cause we breathe, That's 'cause we die. And from dawn to sunset, from east to west, we keep our hope for our daily bread. And nothing will stop us from this chain of lives, so we drink our "vino"; we eat our bread, and living today, tomorrow never dies. We share our miseries. Under God's eyes... For a piece of bread, for a glass of wine, and a sweet warm kiss, in the middle of the night. That's 'cause we live, That's 'cause we die...

Ve sin prisa Detente Admira Disfruta Espera ¡Un árbol no se apremia en florecer!

ven llena los huecos entre mis dedos anda el camino de mi piel dormida aférrate a mi corazón herido haz que brote de su sangre la vida ven cabalga con mis sueños perdidos en noches de tortura y de bohemia alargate entera en mi espíritu y llévame al cielo de tu esencia

Con esos azules de madrugada tranquilos Melancólicos equilibrados serenos de arándanos de estaño de opuestos absolutos de lapislázuli ahora puedo entender ¡Oh, mi Dios ¡ la paz que solo tú das ¡Tu grandeza ! octubre 17, 07

Tras de la puerta, tranquila y callada,/ suspira mi hermana la muerte; espero./ Por ella respiro, y por eso quiero/ que se acueste, a mi lado acurrucada./ Y calle mis silencios de almohada/ que el tiempo llenó de tristes recuerdos;/ camino amarillo lleno de cuervos/ en la celestial rueda desolada./ Tal vez mañana el roble más florido/ me dirá: tú eres la muerte, tú mismo/ envuelto en flores y paños de tul./ Entonces cruzaré el jardín dormido/ de lirios y azucenas en mutismo,/ me iré sonriendo por la puerta azul./

Tengo una vaca lechera, dice don Gatón y sopla mucho el fogón crece la candela poco a poco la leche hierve con burbujitas, esboza una sonrisa; se la toma y a dormir. Oda a la leche Leche madre, dulce leche Néctar de dioses, te saludo Blanca, tibia, espesa, cortada Sin ti Roma no hubiese sido fundada Sin ti el café estaría viudo De leche y miel fue la tierra soñada Fresca, evaporada, condensada Un vaso de leche sacia mi sed Sin ti la teta solo sería forma Por ti existe La Gloria Leche tibia, leche mujer.

Hay cosas que son así: no tienen explicación, principio, tampoco fin y las dicta el corazón. ¿Por qué nacerá un poema, la ternura, el frenesí, el sentido de una pena y el milagro de vivir? No por ninguna razón, No es por ningún ardid; tal vez solo intuición Son cosas que son así. No es de explicar un regalo, el sentir de una canción, la caricia de una mano y un beso con emoción. No por ninguna razón, Ni por ningún ardid Tal vez solo intuición, son cosas que son así.

¿Dios? El trabajo de un obrero ¿Dios? Decir a tiempo un te quiero ¿Dios? Amar a mi prójimo con esmero ¿Dios? Regar la tierra con agua de cielo ¿Algo superior a la bondad? .

Verde de amor, verde de compasión que me hace respirar y me late el corazón. “¡Ay verde que te quiero verde!”, cantó el andaluz. Desfila hacia el laberinto un verde de caramelo; verde de quintaesencia, verde de ideología, verde de conciencia. Es mi amor a la naturaleza, es un no a la tecnología sin sentido. Es mi verde de independencia, ni bueno ni malo, ni frío como el azul, ni cálido como el rojo. El verde es mi temperatura agradable. Desfila tu neutralidad, verde querido. Eres mi tranquilidad. Ahí vas, tomas de la mano al azul y forman tolerancia. Verde de ciudad. Áreas verdes. Cosmética verde. Medicina verde. Van marchando los verdes en el laberinto de los colores. Verde menta, verde esmeralda, verde oscuro, verde arrugado. Es la vida en primavera y refresco para el alma. Madera verde, recién cortada. Verde de juventud de cerezas en flor. Verde de Venus, diosa del jardín y de la huerta. Tauro te acompaña por los trigales. Verde esperanza que germina muy adentro de mí. Verde de Maho...

George Bush, sonriente, subido en una Harley Davidson Softail Deluxe azul y blanca se divierte haciendo rugir el motor varias veces. ¡Es más excitante que la guerra en Irak! El Papa, haciendo gestos sobre la guerra en el oriente y la pobreza, también saca un rato para divertirse. Eso no lo dudes. Después de todo le pidió a Dios que no lo hiciera Papa. Donald Trump se divierte con sus chicas “Miss Universe" . El que siempre gana es él. Con el lenguaje del poder y el dinero todos se entienden. Claro que se divierten. Con lo que sea. Que importa el sufrimiento de los otros o si existen niños que comen galletas de lodo. Héctorluis Riverolópez