POEMARIO CONTICINIOS

Un suspiro de Dios Una chispa de luz Un ser humano que adora la vida Una persona con discernimiento Hombre y mujer en una sola carne ciudadano del universo amante de infinidades padre y madre de melodías un verso al viento simple loco cuerdo A poet is A sight og God A spark of light A human being worshiper of life A person with insight Man and woman in one flesh citizen of the univese lover of infinities father and mother of melodies just puff in the wind...

Los verdaderos escritores son aquellos que quieren escribir, necesitan escribir, tienen que escribir. Robert Penn Warren Es sacarle la esencia a las palabras y transformarlas en luz Es convertir lo ordinario en extraordinario y nombrar lo innombrado Es imaginar la realidad y vivir en la imaginación Es crear espacios sin tiempos y tiempos sin años Es acariciar cuado escribes y escribir cuando acaricias Es sentir, sentir, sentir La angustia deKafka La sensibilidad de Bécquer La sabiduría de Cervantes Es hacer de la soledad compañera y amante Es habitar los silencios de la eternidad Es jugar a ser un dios para ser mejor humano Es despertar a cada hora frente a una página en blanco

Cuando era niño yo no le preguntaba a mi madre de dónde son los cantantes. Yo le preguntaba de dónde son los escritores. Creía que los escritores todos se conocían como si pertenecieran a una especie de club o sociedad, y se ponían de acuerdo cuando iban a escribir algo. Que mucho he aprendido desde entonces. Ahora me doy cuenta de que los hay que no publican y que publican los menos que hay. Que existen los intelectuales; los que no saben qué es un premio; los destacados, según las revistas; los que se colocan en el llamado sitial de las letras; los anónimos; los afamados y los malogrados. Mamá, yo quería saber de dónde son los escritores…ahora lo sé. Son trabajadores y tienen un oficio. No son de la loma ni escriben en llanos. Son del pueblo. Escriben porque viven y viven porque escriben. La escritura es su amante y no todos los escritores trabajan como escritores; no todos los escritores ganan premios; no todos los escritores tienen un sitial en las letras y no todas las letras tien...

Escoba que barrías el polvo casi cantando en los patios y en los pisos, seguro que hay un alma en tu palo. Lo garantizo. Amiga dulce, escoba llena de historias , polvo que arropan lo años, ¿qué solitario en el mundo contigo no ha bailado un tango? Y sueña que eres mujer de pelo enmarañado y cinturita de miel. Mi abuela contigo bailaba plenas, y mi padre mambos. ¡Escoba llena de historias, polvo que arropan los años! Mi tía , al barrer el patio, rezaba un Salve María , y después tú me servías como caballito vaquero… ¡Qué mucho recorrí el barrio montado en tu figura! Y ahora, a estas alturas, en un rincón te has quedado parada en un tropel, entre escombros olvidados… ¡Escoba llena de historias, polvo que arropan los años! Escoba tú no estás sola, no ves que yo te acompaño.