POEMARIO CONTICINIOS

Soy un instante, leve soplo de brisa en la palma de tu mano; trocito de vida cubierto de almíbar y a veces de sal, si así tú lo quieres. Existo en mi mundo, pero vivo en el tuyo, como un colibrí entre diamantes azulados en ese rincón callado, secreto de tus adentros llamado corazón. Fugaz como el viento, eterno si me vives

Dos calles que se entrecruzan como si fuera una cruz; un alcalde que se excusa y solo se le ve en las fiestas, borracho en la multitud. Sus mejores tierras, militarizadas, al lado de la mejor playa. Y mientras los perros se asustan, se van a dormir la siesta, el pueblo muerto despierta en busca de consumerismo Y todo para el inglés, que no es igual ni es lo mismo. Ay, Señor de los pastores, tierna mía que te fuiste Esperanza te perdiste y no puedo concebirte como la primera vez, ven endereza a mi pueblo donde todo está al revés Y en las calles se oye un corito: No es la cruz mijito, son los clavos y los clavitos No es la cruz mijito, son los clavos y los clavitos No es la cruz mijito, son los clavos y los clavitos

Duerme esposa Universo de sueños En mi corazón

I. El Gran Espíritu ancestro me dijo esta mañana: “No tengas miedo. No busques. No esperes. Ríete de ti mismo y no digas nada. Ni premios ni castigos puedes ver en la naturaleza, sólo consecuencias, causas y efectos de una cosa con la otra. El mundo cambia, pero sigue igual. El animal bípedo, variedad de su propia especie, lo condena su lujuria, y a la hembra, la envidia”. Y yo le dije: “Dime si sabes de Aquél que hizo reír a la gente, que los liberó del dolor de su frente, los llevó a la verdad y murió como un niño en soledad”. II. Relativo eso de no tener tiempo, lo que no tiene es interés. Ahora el bípedo sabe leer y ver más allá del hecho, del gesto y de la palabra. La intimidad y privacidad de pobres y ricos; intelectuales y comunes, la mierda y la muerte las tenemos dentro: avaricia, envidia, vanidad, soberbia, vagancia, lujuria, gula. El Papa, la reina, la actriz, el presidente, Paquita , Bartolo y yo; con el ano oloroso y no es a ámbar, mi hermano. III. Que me importa, si a...